CARAVANA DE MIGRANTES EN SINALOA

Para mí, todo se reúne en el verbo huir, no migrar.

Mathieu Tourliere

La tragedia humanitaria de Centroamérica está tatuada en el rostro de cada uno de sus migrantes. Este miércoles estuve con un grupo de alrededor de 250 hondureños que hicieron alto en la caseta de cobro de Costa Rica. Llevaba mil preguntas a flor de boca para informarme de la situación actual de su país, de las razones personales para abandonar su tierra y querencia, del trato recibido por nuestros connacionales desde el 20 de octubre que entraron a México y de las incertidumbres que ahora pastorean y se multiplican en la medida que se acercan a la frontera con Estados Unidos. Al contacto con ellos, el cuestionario se volvió humo.

Se impactó la mirada serena, ahogada de interrogantes, en hombres y mujeres; no sentí la desesperación ni actitudes al filo del llanto que en otras ocasiones he visto, palpé esa dudosa seguridad de que se tiene una cita en un lugar, cuyas consecuencias suenan ajenas aunque estén adheridas a la piel. Creo que el apoyo brindado por la sociedad mexicana y por autoridades, les ha dado cierta confianza en este periplo por tres países. Me pregunto qué tan dura ha sido su existencia en ese sufrido Honduras, como para que esta travesía hacia el imperio de Trump no los derrumbe.